Besta Fubana

Santidade,

Hoje, assistindo ao Globo Rural enquanto passava o café, cuidava dos bichos, ouvi uma pérola irresistível. Um diretor de uma associação de ruralistas do Pará, em entrevista, defendendo, na maior cara lisa, em audiência pública da Câmara Federal realizada lá, a suspensão de medida adotada oriunda de termo de ajuste proposto pelo MP do Estado, proibindo a venda de boi criando em terra de desmatamento ilegal.

- É um ato arbitrário, ilegal, e que não vamos aceitar.

Não tenho absoluta certeza das palavras, mas é mais ou menos isso mesmo.

Os frigoríficos já tinham assumido o compromisso de não comprar carne de zonas de desmatamento, acatando o termo de ajuste de conduta proposto, e cumpriram a palavra.

Mais detalhes :

http://www1.folha.uol.com.br/folha/dinheiro/ult91u585110.shtml

É impressionante a cara dura desses cara.

Caro amigo,

Sarney vive o ocaso. Nosso (sic) arcebispo Dom José se aposenta.

Como passar em branco?

Abs.,

SOBRE POEMA DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

“E agora, José?
A reza acabou,
a presidência dançou,
o povo sumiu,
o escândalo esfriou,
e agora, José?
E agora, você?
Você que tem nome,
que zomba dos outros,
você que excomunga,
cala quem protesta,
e agora, José?

Está sem respeito,
está sem discurso,
está sem destino,
já não pode benzer,
já não pode empregar,
iludir já não pode,
a verba esgotou,
o milagre não veio,
o aplauso não veio,
o jetom não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua negra casaca,
seu instante de santo,
sua imortalidade,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,

seu terno de oligarca, sua incoerência,
seu trono - e agora?

Com a caneta na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no Maranhão,
mas o Maranhão secou;
quer ir para Roma,
João Paulo não há mais.
José, e agora?

Se você confessasse,
se você se arrependesse,
se você tentasse
ser igual a toda gente,
se você dormisse,
se você sonhasse,
se você morresse…
Mas você não morre,
você é eterno, José!

Sozinho entre os muros
príncipe em seu palácio,
só teologia,
sem verdade nua
para se perdoar,
você é o dono do mar
que fugiu a galope,
você foge, José!
José, pra onde?”

O Rio de Janeiro continua lindo, como canta Gilberto Gil, em Aquele abraço. Lindo e perigoso, como demonstram as notícias diárias. Pode ser, contudo, o velho vezo da imprensa de só divulgar coisas negativas quando, em verdade, há tanto de positivo a comentar. Será que o presidente Luiz Inácio da Silva está certo nas queixas que faz?

Mês passado, em Genebra, provocando surpresa, quase um estupor, o presidente brasileiro fez ver aos integrantes do Comitê Olímpico Internacional que o Rio de Janeiro — que concorre com Chicago, Tóquio e Madri — é o mais seguro dos lugares para abrigar os Jogos Olímpicos de 2016. Asseverou o presidente: “Lá nós não temos atentados, lá nós não temos bombas, lá nós não temos terrorismo”, o que é verdadeiro, porventura esquecido de que temos, em compensação, um intenso tráfico de drogas nos locais mais atraentes da cidade, tiroteios cinematográficos, balas perdidas de todos os calibres e, sobretudo, ativos assaltantes que se deliciarão em ver, nos intervalos das competições, turistas de todo o planeta desfilando o desconhecimento dos perigos da Cidade Maravilhosa e, por isso, deixando à mercê das circunstâncias suas carteiras, máquinas fotográficas e, algumas vezes, a própria vida.

Compreende-se, contudo, o otimismo do presidente. Talvez ele imagine que o aparato de segurança de que se cerca é extensivo a todos os brasileiros ou, quem sabe, de tanto viajar, esteja seriamente atingido pelo jet lag, aquela consequência indesejável das longas viagens que resultam, muitas vezes, em danos físicos e psíquicos.

Conjecturas à parte, o importante é que veemente, o senhor Luiz Inácio da Silva assegurou poder olhar no olho de cada membro do COI e dizer que ele não se preocupe, porque se tem um lugar seguro para fazer a competição, tal lugar é o Brasil, é o Rio de Janeiro (sic).

Tirante a segurança, há que se reconhecer que o presidente Luiz Inácio da Silva usou toda a sua expertise oratória para “vender” o Rio de Janeiro como local seguro para as Olimpíadas, ainda que com o sacrifício da exatidão de certas informações.

A propósito, se ele quisesse lhe vender um carro usado você compraria?

Papa:

Atendendo a pedido de tão sincera e virtuosa fiel da nossa ICAS.

Ela pede ser encaminhada ao Cardeal Bernardo, de quem já ouviu falar, na esperança de ser admitida no DS, para tanto já está adornada.

R. Já não basta o desmantelo existente…

E continua aumentando a cachorrada…

Eu e o Corrêa acabamos de almoçar, num daqueles inúmeros restaurantes populares do Setor Comercial Sul, aqui em Brasília, daqueles que a gente é servido em varandas improvisadas, quando apareceu um vira-lata, que ficou nos olhando. Eu peguei um pão, tirei um pedaço, ensopei naquele caldinho que sobrou na travessa do guisado e joguei pro cachorro. Repeti isso algumas vezes. O meu amigo, quase sempre de mal humor, vendo o que eu estava fazendo, deu uma risada e disse que eu o fizera lembrar do Paiva, um paraibano, cabo da FAB como ele, que foi seu companheiro no tempo em que ele serviu na Base Aérea do Recife.

Saudoso, o Corrêa relatou o ocorrido numa noite calorenta do Recife.
 
Existia, naquela época, uma grande favela a menos de um quilômetro da entrada principal da Base. Os dois militares desceram do ônibus e foram até uma birosca, onde costumavam tomar a saideira, antes de caminharem até o Corpo da Guarda.
 
Pediram uma meiota, dois copos e um bom pedaço de charque. Tomavam uma lapada de cana e o Paiva, com um canivete, tirava duas lascas de carne pra tira-gostos e assim ficaram conversando um bom tempo, mas o Corrêa é quem puxava os assuntos e falava quase em monólogo, enquanto o Paiva respondia com sucintos comentários ou expressões tipo e é ! ! ? E foi ! ! ? Ôxe !
 
O Paiva era um tipo caladão e corpulento, só músculos, meio agalegado, resultado do cruzamento de holandês com um tipo de português da Galícia, me parece, descrito por Gilberto Freyre em Casa Grande & Senzala. A diferença entre ele e o Mike Tyson era a cor da pele e a altura (eu o conheci; trabalhava no setor de expedição de carga da Base. Um bom amigo, muito prestativo mas sempre de cara amarrada, como convém a um bom sertanejo).

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