Besta Fubana

Este é um recanto só de histórias, pequenas, médias, mini, humanas e animais, com ou sem lógica, delirantes, esquizofrênicas
e paranoicas, frequentemente subversivas, mas a maioria delas só quer mesmo é lhe entreter.

Lá estava ela. Dona Djil Carmina. Tinha 84 anos de idade e parecia grávida. Parecia não, estava grávida. Para falar a verdade, isso não foi nenhuma surpresa, nenhum escândalo, pois, neste paraíso em que moramos, a vida será perpetuada até o final dos séculos.

Mas – Deus! Que situação… – não deveríamos jamais comentar sobre a gravidez de dona Djil Carmina.  Não nos importa. Não nos importaria. A vida pessoal dos membros da nossa comunidade, assim como a vida de qualquer ente planetário, é inviolável, inalienável, inacessível; e se dona Djil Carmina estava grávida, isso era, seria, um problema do Plano Superior, que a fez assimilar a Semente da Vida provavelmente para nos remeter, uma vez mais, à aventura da humanidade.

Nós temos sido íntegros e puros durante todos esses séculos e até já perdi a conta do tempo em que aqui estamos, andando por essas montanhas de gesso e respirando o ar rarefeito que nos mantêm lúcidos e viris até o Fim de Tudo.

Então, diriam vocês, como deixar passar um caso desses sem muito cochicho e maledicência? Oh, diríamos nós, porque o cochicho e a maledicência não fazem parte da nossa estratégia de salvação – e isso há muitos séculos, quando entendemos que não somos singulares, mas gregários, egos coletivos e pequeninas partículas integrantes do Uno Superior. Porque o cochicho e a maledicência são memórias negativas dos piores momentos da nossa experiência no Planeta; acontecimentos de tanto tempo atrás que não conseguimos, hoje, sequer compreender o que realmente fora erro, dor, pecado original – toda uma gente à mercê de suas próprias misérias, gente que não se respeitara a si mesma e ao próximo. Humanos. Nós não o somos. Ou…não o seríamos.

Foi por tudo isso que nos isolamos neste paraíso,  há séculos.

De qualquer forma, pensando bem, como deixar de comentar, apenas comentar, a gravidez de dona Djil Carmina? Não há vida renovada entre nós… Somos apenas uma continuidade, uma sobrevivência estática: assistimos ao espetáculo do Plano Maior à espera da nossa própria ascensão, quando atingiremos (atingiríamos) o patamar dos seres angélicos.

Dona Djil Carmina grávida. Ela sempre morou sozinha no seu iglu. Discreta, simpática, popular. Amiga dos Divinos, os Anjos, Tronos, Potestades que habitualmente nos visitam.

Rufino, Eleôncio e Maravins, Anjos; Dovanes e Baladís, Tronos; e Cleonildo e Baravelo, Potestades, viviam a organizar tertúlias no iglu de dona Djil. O fato de esses encontros, essas trocas de experiências, ter acontecido a portas fechadas – sempre a portas fechadas – não teria, jamais, a menor importância…

Mas, como não… teria? Lembro-me de que, numa noite, Etenildo Bonsil, o profeta, veio me procurar. Mostrava algo raro: uma testa franzida. Parecia mais velho – nós, que não envelhecemos… -; e parecia amargo – nós, que somos tão doces…

“Não sei como começar…”

“Então…”

“Há problemas…”

“Quais?”

“Você sabe…”

“De nada sei…”

“Dona Djil Carmina…”

“Nossa irmã.”

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E Joana, que até agora não veio?

Talvez sejam os meus próprios fantasmas que estejam fechando o cerco sobre mim. Não são poucos. Agora, que tenho o dia inteiro pra pensar, descobri que todos eles vêm da infância. E é engraçado: quanto mais erros encontro nos meus saudosos pais, mais os perdôo e os amo.

Minha filha Joana, assim como seus irmãos, Maristela e José, ainda refletirão muito sobre os erros dos seus próprios pais, ou seja, sobre os meus erros, sobretudo os meus, porque Florbela foi uma santa em todos os sentidos.

Sinto muito medo. Sempre senti. E aí, nos mergulhos mais fundos da alma, deitado aqui nesta preguiçosa, a televisão desligada, que não a suporto mais, fui pesquisando a origem desse medo, e lamentando as estratégias que usei, durante toda a vida, para negá-lo. Poderia ter vivido a minha própria vida, mas acabei vivendo (e estendendo aos outros, inclusive aos meus filhos) a negação de mim mesmo.

Para não reconhecer esse pavor dentro de mim, gritei, bati, ameacei, abandonei, traí. Fui, em resumo, um grande filho da puta.

Esse medo volta agora, denso, indócil. Velho como estou, e em tudo dependendo de Joana, sou a vítima preferencial do meu próprio pavor. E a única. O meu medo já não me usa para fazer os outros sofrerem. Nem Joana, coitadinha, a única que me restou e que é a cópia exata de Florbela. Tão doce. Tão carinhosa. Não consigo entender por que está solteira ainda.

Onde está ela?

São onze da noite. Ela nunca demorou tanto assim. E também não me avisou. A última aula acaba às nove e trinta. Ela poderia ficar conversando com alguma amiga, ou até namorando, mas ela prefere voltar correndo para casa e ver como anda seu velho pai. Disse-me que ia comprar um telefone celular somente para conversar comigo enquanto estiver fora. Minha santinha.

Na semana passada, nosso bairro atingiu o recorde histórico de vinte e sete crimes em uma semana. Deu no rádio. Estamos longe de ser o ponto mais perigoso, mas, com esses números, chegamos também ao quinto lugar no ranking de violência da cidade. Que tristeza!

Eu tinha uns sessenta anos, na época, portanto não faz tanto tempo assim: a gente descia lá no ponto final da linha de ônibus, a dois quarteirões, e vinha a pé até a casa para caminhar um pouco, mexer-se. A qualquer hora do dia ou da noite. Quantas vezes, às duas, duas e meia da manhã, saí do escritório (ou de algum bar), desci no ponto, vim caminhando tranqüilo, curtindo minha cervejinha, um cigarro no canto da boca. Alguns cachorros latiam, um ou outro bêbado tentava puxar conversa. Seu Joveci, aqui da esquina, ainda estava vivo e sofria de insônia. Quantas vezes não me convidou para uma saideira!

Hoje, as ruas ficam desertas por volta das oito da noite. Dizem que são as novelas de tevê, mas eu tenho certeza de que é o medo. A perua cobra um pouco mais caro, mas acaba deixando Joana na porta de casa, porque nem ela nem ninguém se arrisca a andar dois quarteirões à noite.

Os crimes também acontecem de dia. Busilis, o filho de dona Ninha, morreu praticamente na minha frente, atingido por dois tiros que um cara gordo, de camisa aberta na barriga, disparou. Busilis era traficante, todo mundo dizia, e o cara gordo seria um agente policial. Acerto de contas lá entre eles. Meu coração bateu muito forte quando vi o menino caído, imóvel, a poça de sangue se formando debaixo dele.

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Eu ainda gritei “Maria, desgraçada, não vai abrir a porta?”. Mas a campainha tocou de novo, após algum tempo. Um toque leve, de gente educada. Maria deveria ter saído cedinho. Pra namorar, com certeza. Maria ia acabar engravidando, aos dezesseis anos, e a gente seria obrigado a devolvê-la à família no interior.

“Já vai! Espere um pouco!”, berrei lá de dentro. Estava nu, preparando-me para o banho que tomava, pontualmente, às oito da manhã. Meus dois filhos àquela hora já haviam iniciado o trabalho na oficina mecânica, no prédio vizinho. Eu, com meus direitos de coroa, sempre chegava atrasado. E a vontade era a de atrasar mais, a cada dia. Também, cinquenta e três no costado… Trabalhando desde os doze…

Quem seria, àquela hora? Vesti a camiseta que estava jogada sobre o cesto. Meio fedida. Dane-se. A inútil da Maria ainda não recolhera a roupa suja. E se um dos meus rapazes transasse com ela? Não, não, eles tinham juízo, e arrumavam mulher quando e onde queriam. Igual ao pai.

Devo ter aberto a porta meio no tranco. A menina, uns dez anos, sobressaltou-se. Que gracinha! Simpatizei com ela imediatamente. Rostinho redondo, cabelo curto, lourinha. Covinha só de um lado. Usava uma roupa meio estranha, larga, parecida com uma jardineira. Um tecido… amarrotado, como se fosse papel. Já não havia visto aquela criança antes?

“Desculpe, minha filha, se assustei você…”

“Não… não…”, ela fez, com um sorriso lindo. Olhou para mim com muita curiosidade, como se procurasse alguma coisa no meu rosto.

“Então diga, minha filha, que você deseja? Já sei… O carro do seu pai ou da sua mãe quebrou.”

“Não…”, ela balbuciou novamente, e era extremamente gracioso o jeito de articular a palavra. “Nada disso, eu só vim te ver, vovô.”

E logo depois consertou:

“Eu não deveria ter vindo, mas vim. Desculpe. Sabe, amo você. Olhei pra você agora e amei você… ainda mais! Já amava antes.”

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Eu tinha curiosidade de conhecer o grande cineasta Asperceulta, sim, até para lhe perguntar se Asperceulta era nome, apelido ou brincadeira. Sempre me fascinei com pessoas que conseguiram ficar famosas usando um nome só. Como Cher, a atriz. Mas, na hora, acabei nem me lembrando disso.

Foi um encontro muito tenso, o nosso. Estou longe de ser um grande escritor, sei disso, mas sou muito cioso da minha pobre obra. Não poderia ser diferente com o conto “Integralistas”, do meu livro de estreia, “Povo de Deus”, que se encontra temporariamente esgotado. A editora já me havia comentado que Asperceulta tinha a intenção de fazer um filme inspirado em “Integralistas”. Assim, quando ele me telefonou, pedindo um encontro pessoal, “entre treze e quatorze horas da próxima quinta-feira”, eu já me invoquei. ‘Como ele sabe que vamos resolver o problema em uma hora?’, me perguntei.

O viado (nossa… que agonia, de piercing na língua) chegou de carrão cor-de-rosa e secretário particular, mais gay do que ele. Não aceitou água, nem café, fez cara feia para Gandhi, meu labrador, e a primeira coisa que disse foi: “Vamos tentar resolver essa pendência rapidinho…”

“Não sei o que dizer, senhor Asperceulta, porque, para mim, não há pendência alguma. A única coisa que sei é que o senhor estaria interessado na minha história ‘Integralistas’”.

“É fato.” (Ele iria repetir “é fato” muitas vezes, num cacoete.) “Na verdade, já estou com a produção bastante adiantada. A única coisa que me falta é a sua liberação. Afinal, o senhor é o autor da história…”

Disse a última frase como se lamentasse profundamente esse detalhe.

“É muita confiança do senhor adiantar tanto o seu trabalho sem saber se eu vou liberá-lo ou não.”

Houve um silêncio mais ou menos longo. Chamei Gandhi para lhe fazer um carinho. Gandhi deu o seu salto característico, na minha direção, enquanto a bichona do secretário do cineasta gritou um “aiii” de afetado pavor.

“O senhor não sabe que labradores não atacam seres humanos? A não ser que o senhor não se enquadre nessa categoria…”, sorri, fingindo bom humor.

Asperceulta me encarou, juntou as mãos em prece, suspirou fundo, como se eu fosse a causa dos seus males, e disse, pausadamente:

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“Ela agora é um vegetal.”

Foi assim que dona Larissa, de volta do hospital, definiu Toninha, sua própria filha, às vizinhas reunidas na sua casa. Havia um clima de velório, ali, e as crianças estavam muito confusas com aquela história. Dona Larissa ficou com vergonha de confessar que esquecera o nome da doença de Toninha e preferiu dizer que nem os médicos sabiam.

“Ela voltará a si?”

“Pode voltar, pode não voltar. Pode ficar assim por uma semana e morrer. Pode ficar assim para o resto da vida.”

Uma semana depois, quando Toninha retornou a casa, de ambulância e de maca, as crianças suspiraram: o “vegetal” era a mesma Toninha de sempre, meio criançona apesar dos vinte e dois anos, e que gostava de se vestir de bruxa para perseguir a molecada da rua. Era uma farra. Agora, como iria dormir sem hora para acordar, a brincadeira ficara adiada, sabe-se lá até quando. Aquele pessoal com menos de onze anos sentiu muito.

Mas nem se passaram cinco dias, quando o povo, ainda chocado, viu dona Larissa, sempre com um enorme lenço de choro no bolso, receber o caminhão da “Sorte é pra quem pode”, promoção das Lojas Sol. O veículo ocupava metade da rua, que era meio torta, com muitos problemas no calçamento e poucas árvores, e estacionara em frente à pequena casa.

“Dona Larissa! Dona Larissa!”, gritou um palhaço, acompanhado de uma câmara de televisão, “a senhora ganhou a troca de todos os seus móveis e aparelhos domésticos! A sorte é pra quem pode!”

Uma pequena multidão se acercou da casinha, e dona Larissa, cujo marido havia se engraçado por outra, e que vivia de produzir bolos e doces, já não conseguia controlar o choro e o riso, que agora vinham intercalados. As vizinhas, eufóricas, confluíram rapidamente. Ela, no centro das atenções, não largava o lenço grande, orientando a equipe de carregadores a acomodar os móveis novos, belíssimos, e a retirar os antigos, lamentáveis.

Na confusão, um dos carregadores lhe pediu para acordar a mocinha lá dentro, a fim de trocar a cama, e aí dona Larissa caiu num choro mais dramático, correu até Toninha, beijou-a muitas vezes no rosto.

“Ela não acorda mais, senhor. Come, faz necessidades, tudo, tudo, sem sair da cama. Mas, de vez em quando, chora. Eu fico preocupada: será que ela está vendo o que acontece aqui?”

O homem, muito impressionado, disse que seguramente não. Mas, com certeza, e até pra compensar sua situação, ela estaria desfrutando dos mais lindos sonhos que um ser humano poderia ter.

“O senhor acha mesmo?”

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Não vou dizer que nunca conheci homem. Conheci, sim, o Geraldinho. Foi em 1967, nós éramos quase crianças, ele me enganou dizendo que gostaria apenas de um carinho, mas eu queria ser enganada, eu queria. Acho que aquela foi uma das três ou quatro vezes na vida em que perdi a razão. As outras duas foram de raiva mesmo, mas no geral sou muito calma.

O Geraldinho foi tão delicado comigo e com minha inexperiência, naquela única vez, que eu jamais havia imaginado quanto um homem pode ser violento – e quanto uma relação sexual pode magoar, despedaçar uma mulher frágil, sozinha no mundo.

Eu disse “um homem”, mas não sei se aquilo era – era não, é – exatamente um homem, ou se já fora homem, bem, eu estou confusa.

Faz quinze dias. De noite, quase nove horas, o último capítulo da novela das oito estava no fim, quando Amância revelou ao doutor Clésio que fora ela que matara Fidalga, a esposa dele, a doentinha. Meu Deus! O doutor Clésio tão apaixonado por Amância… Eu fiquei com lágrimas nos olhos, mas aí vi uma sombra perto da porta do banheiro, achei que era a lágrima atrapalhando a vista, enxuguei os olhos, olhei de novo – e lá estava ele.

Corpo escuro, mas não era negro. Um rosto sem expressão, um rosto sério, com cabelo, lábios, nariz, olhos, tudo da mesma cor, um marrom, uma cor esquisita – a cor dos demônios?

Aí ele veio se aproximando, eu paralisada, saltou em cima de mim, eu gritei “fui operada da vesícula!”, mas ele rasgou minhas roupas e as jogou longe, cada puxão e lá se ia uma peça, e aí sua violência me sufocou, e eu cedi, cedi, mesmo porque não tinha outra coisa a fazer. Não deu nem tempo de desligar a televisão.

Chorei no chão, aniquilada, mas ele se satisfez, levantou-se e sumiu – nem uma palavra, nem um gemido, nada.

Passei três dias sem ir à repartição. Só chorava pelos cantos do apartamento, imaginando que a qualquer momento ele apareceria com sua violência. O ataque fora na segunda-feira; na terça ele não veio, nem na quarta, mas na quinta, na mesma hora… brutalidade, dor, angústia!

Procurei Cleonides, que é professora, é casada, espiritualista, estudada, viajada, e ela me explicou tudo. “É um íncubo!”, ela disse.

“Um…?”

“Íncubo. Ín-cu-bo. É um espírito maligno masculino que ataca mulheres… como você. O contrário, o espírito feminino que faz a mesma coisa com os homens, chama-se súcubo. Sú-cu-bo.”

“Mas por que eu, Cleonides?”

Aí ela me olhou com uma cara de desdém que não gostei, como se dissesse “eu acho que motivo ele nem tem”, mas ela consertou, muito inteligente, e veio com uma história de carma, que eu devo ter feito alguma coisa horrível em outra encarnação, e agora estou pagando…

Sei lá. O homem… a coisa, ou o gênio – é um gênio, não é? – tem uma consistência de borracha, ou isopor, só que pesado, isso eu não pude deixar de sentir. Como não sentir? Veio quinta, na sexta me deixou em paz, voltou sábado e domingo… Nem uma palavra, nem um gesto: aparece de repente, salta sobre meu pobre corpo e…

Tenho chorado muito todos esses dias. Li na revista do dentista que a solidão afeta a mente das pessoas. Que elas chegam a ficar roucas de não falar. A solidão é a maior praga do mundo ocidental. É um vírus… E até ele, o fantasma, o gênio… ataca mulheres sozinhas, desamparadas. Sem ter outra coisa a fazer no mundo… Com toda sinceridade, acho que ele é uma pessoa muito só, também.

Do livro “Allegro”  – Editora Terceiro Nome, São Paulo, 2003.

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Diorinda gritou de um jeito que o prédio inteiro deve ter ouvido:

“Corre aqui, Camurça, que seu Tinho teve outro troço!”

Camurça saiu da cozinha muito além do que os seus sessenta anos permitiriam, atravessou a sala aos saltos, para não desarrumar os tapetes persas, passou por cima do cocker spaniel azul ruão com pintas brancas, que disparou logo atrás, e chegou à porta do banheiro, enquanto a enfermeira se esgoelava:

“Acode logo, Camurça, seu Tinho tá com mais de cem quilos!”

Mas quem entrou no banheiro foi o cachorro, e pulou sobre o corpo inerte de seu Tinho, oitenta anos, desabado dentro do boxe, e começou a lamber, e a fazer festa, agitando nervosamente seu toco de rabo.

“Camurça, tira o Ubalu daqui, pelo amor de Deus! Chispa, cachorro chato! Ai meu Deus…”

Ubalu, como era chamado pelas duas mulheres, mas que ganhara, originalmente, o nome de “White Blue”, criação de seu Tinho, por sinal, pressentia quando a cozinheira ameaçava tirar o chinelo. Aí gania, como se tivesse sido realmente atingido, e fugia, sempre esbaforido, para se esconder no armário das vassouras e do aspirador.

“Me ajuda, Camurça!”, insistia a enfermeira, mas a cozinheira plantara-se imóvel, de costas, diante da porta aberta do banheiro.

“Diorinda…”

“Vem logo, mulher. Que é, mulher?”

“Ele tá nu?”

“Nu? Ora, Camurça, não está tão gagá a ponto de tomar banho de roupa. É claro que está nu! Vem cá, mulher!”

“Com as vergonhas de fora?”

“Camurça, pelo amor de Deus! Essas vergonhas já morreram faz tempo, mulher. Me ajuda se não eu quebro a coluna.”

“Morreram, não, Diorinda… Eu é que sei.”

A enfermeira, cujo peso não ficava atrás do de seu Tinho, sentou-se, extenuada, no chão mínimo do boxe ao lado do corpo do homem. Não se importou de molhar todo o uniforme branco.

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Não foi uma coincidência muito feliz aquela história do monstro aparecer na praia de Punta del Chifre.

Todas as piadas já haviam sido feitas com o lugar, até porque Punta del Chifre se tornara famosa pelo grande número de automóveis com namorados dentro, fazendo amor alegremente, muito longe de barulhos e indiscrições, a qualquer hora do dia ou da noite.

O monstro apareceu pela primeira vez na noite de oito de outubro, lua cheia. Foi visto pelo casal Ananias e Josefina, ele solteiro, ela casada, com dois filhos. Ela ficou tão apavorada que esqueceu todo decoro, reputação, família, e saiu correndo nua pela praia, pedindo socorro aos gritos. Ananias desmaiou. Saiu tudo nos jornais. E Punta del Chifre confirmou sua fama de reduto de traições.

O monstro, segundo depoimento da pobre senhora infiel, era um humanoide deformado, de dois metros de altura no mínimo, de braços e pernas um pouco mais longos do que os de um homem normal; e o que seria a pele era uma cobertura de algas marinhas, de odor ofensivo, que provocavam náuseas e vômitos. A cabeçorra e os traços do rosto não se divisavam bem, certamente pelo excesso de algas que lhe pendiam do alto da testa, como se cabelos fossem. Mas o pior era o grito pungente e dolorido que a criatura soltava ao sair do mar e se aproximar, com certa agilidade, das suas vítimas. Nenhum dos ouvintes soubera precisar se aquilo era brado de dor ou de fúria. Mas todos se arrepiavam.

A primeira notícia apareceu num jornal popular que a tratou com o deboche que o caracterizava: “Monstro ataca cornos em Punta”. Foi o sinal para que até programas de televisão nacionalmente famosos, além de pesquisadores europeus e americanos, transformassem a desprezível Punta del Chifre numa praia da moda. Desfiles de coleção verão de shorts e biquínis foram feitos por lá. Os donos das duas barracas de coco do lugar, que viviam cochilando, enquanto os infiéis faziam amor dentro dos carros, chegaram a quadruplicar seus lucros e houve até denúncias de periódicos de esquerda de que toda aquela agitação não passava de especulação imobiliária.

Como que respondendo diretamente a esta acusação, o monstro amassou as nádegas de Querênio Acosta, diretor de um semanário comunista, no dia em que ele e um grupo de amigos resolveram tomar banho de mar no território da entidade demoníaca. Era meio-dia, ou quase, e de repente Querênio começou a gritar, dentro d’água, e a tentar afastar alguma coisa que o estaria perturbando na parte posterior do próprio corpo. Numa dessas tentativas, sua mão direita se encheu de algas viscosas de um odor tão forte que não se despregou do seu olfato por semanas.

“É ele! É ele!”, gritava o jornalista, enquanto seus amigos riam do que imaginavam ser uma performance.

Dia seguinte, as calças abaixadas e as nádegas arroxeadas de Querênio foram estampadas nas primeiras páginas de milhares de gazetas do mundo, além de aparecerem na televisão, apesar dos protestos da vítima. O pior é que ninguém vira o monstro, dessa vez apenas uma sombra dentro da água, que em Punta del Chifre é um pouco turva, diferente das outras praias da cidade. Com essa quase aparição, somavam cinco as vezes em que o monstro fizera algum estrago. Na maioria delas, surgira repentinamente da água e se aproximara dos carros ou das barracas de coco. As pessoas saíam correndo, gritando, e pronto: o monstro desaparecia. A polícia, por sua vez, sempre se atrasava, de quinze a trinta minutos. Os moradores das casas mais próximas à praia apenas ouviam os gritos do monstro, inesquecíveis, segundo eles, verdadeiramente terrificantes. Mas, de alguma maneira, a aparição já havia virado rotina e o povo começou a se perguntar que diabo pretendia o estranho ser, aparecendo somente por ali.

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Papatcho abriu mais uma garrafa de aguardente, enfiou o gargalo na boca e o líquido começou a descer, como se fosse um refrigerante. Era a terceira garrafa, as outras duas ele dividira com Zezão e Ribamar, que já se haviam apagado sobre as mesas do botequim.

“Há algum problema com esse boliviano”, comentou seu Crispim, que passara por ali somente para comprar cigarros. “É impossível suportar tanto álcool sem entrar em coma.”

Manero, o mestre-de-obras que, apesar de beber pouco, passava as noites e algumas madrugadas no bar, contando histórias de mulheres devassas que jamais existiram, balançou a cabeça, preocupado. Ele já fora amigo de Papatcho, no tempo em que o boliviano esculpia animais, com perfeição, aproveitando troncos velhos de árvores caídas.

“Ele bebe assim”, disse Manero para Getúlio, seu companheiro de garrafa, “desde que a dona Mora não o quis como motorista. Mas como pode uma pessoa imaginar que é ‘casado’ com alguém que não lhe dá a menor atenção? Papatcho apaixonou-se por ela, isso acontece, mas ele exagerou: inventou, para si mesmo, que vivia um romance com a dona, que se beijavam e coisa e tal. Acho que foi por isso que ela lhe meteu o pé na bunda. O boliviano devia lhe encher o saco.”

Getúlio não demonstrou nenhum interesse pela história, e aí Manero, contrariando sua rotina, engoliu o copo de cerveja de um gole. “Ô vida de merda! Só sofrimento, só amor contrariado! E ninguém ouve a gente… Puta que o pariu!”, berrou, assustando o companheiro e o pessoal das mesas próximas.

Papatcho continuava de pé mas, a julgar pela direção dos seus olhares, não via mais nada. Ou melhor, via sim: dirigia-se agora a um personagem imaginário, que chamou, respeitosamente, de Señor Díaz Sarmiento, e de quem ouviu notícias aterradoras.

Todos testemunharam: os olhos baços do boliviano foram-se arregalando para depois encharcarem-se de lágrimas, que derramou sobre o ombro de seu Julião, o dono do botequim. Seu Julião, por outro lado, era um verdadeiro demônio para todos os alcoólatras do lugar. Quando esses atingiam o estágio final, seu Julião preparava-lhes uma mistura secreta de vários ingredientes, em que sobressaíam a raspa de chifre e a jurubeba. Os homens bebiam aquilo, vomitavam as tripas e jamais conseguiam pôr novamente um gole de álcool na boca. Era beber e vomitar. Mas seu Julião sempre fora honesto: só preparava a mistura a pedido da vítima, ou da sua família desesperada. E não enganava o desgraçado: “Nunca mais você vai beber, peste, mas que vai morrer de vontade, ah, vai! Eh, eh! Quer mesmo tomar a gororoba?” Pressionado pela família, desmoralizado, nas últimas, os bebuns aquiesciam e começavam a viver o inferno do desejo insatisfeito. Não há maldição pior.

Agora, Papatcho pedia ao velho bodegueiro que, pelo amor de Deus, lhe desse um pouco da mistura.

“Com a morte da minha amada”, disse-lhe o boliviano, com seu sotaque forte, “quero apressar minha ida para o Além. A mistura é o melhor caminho. Quero morrer vomitando a mim mesmo.”

“Que história é essa de que dona Mora morreu?”

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A primeira vez que ameacei sair do corpo foi no restaurante da empresa. Minha amiga Ciranes estava comigo e não percebeu nada. Eu devo ter perdido a cor e expressado uma certa confusão; a fome, perdi completamente, e abandonei o prato cheio na mesa. Ciranes olhava para mim, rindo, dizendo as coisas bobas de sempre.

É uma sensação desagradabilíssima ir saindo do corpo. (É bom deixar claro que não saí completamente; foi, digamos, uma ameaça.) Você pensa até que está morrendo, e não entende por quê. Depois imagina que é vítima de alguma moléstia cerebral. Estranho: nada dói e, mesmo a ponto de pular fora do corpo, você pode se levantar da mesa e cumprimentar alguém.

Fui voltando aos poucos, respondendo sim, sim, para Ciranes, que continuava a me tratar como uma pessoa normal. Quando tomei o cafezinho, entendi que o problema era bastante complexo. Logo depois, a estranha sensação passaria, e era como se nada tivesse acontecido. Então me fiz a pergunta dramática: mas o que, realmente, ameaçava sair de mim? Alguma coisa era. O eu, o meu eu, a consciência, teria condição de escapar da massa física e manter-se raciocinando? Mesmo sem contar com os cinco sentidos? Aí me lembrei que estava tomando Sulphur 1000, um medicamento homeopático, e no dia seguinte invadi o consultório do meu médico, após brigar com a atendente, que queria me fazer esperar quase um mês pela consulta.

“Talvez seja um efeito do Sulphur”, disse o doutor Madureira, economizando palavras, “mas talvez você esteja pronto para voar”.
“Está brincando.”

“Muita gente começa na sua idade. Na sua meia-idade.” O homeopata não tinha dúvidas.

Saí de lá do jeito que entrei: perplexo. Por enquanto, o maldito sintoma não se havia repetido, mas, por via das dúvidas, suspendi o almoço no bandejão e passei a comer sanduíches naturais na mesa do escritório, o que provocou um certo constrangimento entre os meus colegas, todos partidários de uma hora e meia de folga para as refeições. Eu, com meu sanduíche, gastava quinze minutos. Não foi minha intenção, mas, no final de dois meses, ganhei, como prêmio, uma viagem de férias, por uma semana, a uma praia distante, e com acompanhante. Ninguém teve dúvidas de que o prêmio se referia ao tempo gasto com a refeição e ao fato de não sair mais da mesa de trabalho. Eu, na verdade, não ficava por ali exatamente trabalhando, mas navegando pela internet, à procura de literatura sobre Projeciologia – a ciência que estuda as viagens fora do corpo.

Já que era divorciado e sem filhos, perguntei a Ciranes, que trabalhava em uma outra empresa, no andar de baixo, se gostaria de me acompanhar na viagem. Ela, que tinha duas semanas de folgas acumuladas, vibrou muito. E veio me perguntar se o convite incluía sexo.

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Um dos tiros atingiu o gancho do quadro do Coração de Jesus, pregado na parede da sala do barraco há mais de trinta anos. O quatro desabou e o vidro partiu. A imagem, impressa, perdeu carisma e status, solta no chão: ficou parecendo uma folha de calendário, em meio aos cacos de vidro e pedaços do reboco da parede. Bode Gil achou que aquilo era um mau presságio.

“Por favor, Crise, pega uma pistola e atira pra fora, de qualquer jeito, não precisa olhar nem mirar, é só pra dar um pouco de cobertura, fazer barulho.”

“Tenho medo, Gil.”

“Mas há chance de escapar, Crise. Com você atirando, também, essa chance aumenta.”

Bode Gil e sua namorada Crise estavam encurralados no velho barraco, que pertencera aos pais dele, e para onde ele sempre fugia, quando se complicava. Era o mais alto do morro, o mais protegido. De lá, Bode Gil via a cidade e o resto do mundo.

Os tiros continuavam, esporádicos: pistola, revólver, escopeta. Por algum motivo, os atacantes não usavam metralhadoras. Bode Gil achava isso muito estranho: todos os seus inimigos possíveis prefeririam atirar de metralhadora. O pessoal do tráfico já nem sabia usar outra arma. Ele mesmo tinha uma, israelense, importada, mas por azar não conseguira pentes de bala no último fim de semana, como lhe haviam prometido. Seu fornecedor, o Azulão, fora apanhado pela polícia e já ocupava uma gaveta gelada do Instituto Médico Legal.

“Me ajuda, Crise. Não sei quantos são. Daqui a pouco, um deles, ou um grupo, pode invadir os fundos do barraco, eu não consigo estar em todos os pontos ao mesmo tempo.”

“Estou morrendo de medo de morrer, Gil.”

“Você sabia que viver comigo é um puta risco.”

“Mas eu não tinha visto isso, antes, Gil. Tô apavorada. Minhas mãos tremem.”

Sem saída, o rapaz, de pouco mais de vinte anos, corria de um lado para outro, atirando. Através de uma fresta na porta da frente, ou nas janelas laterais entreabertas. Agora, uma bala arrombara a gaiola do curió, e ele fugira na sequência, ileso.

“Puta que o pariu!”, gritou o rapaz. “O curió do meu pai… Estava há mais de dez anos aqui em casa. Por que será que essa gente só atira na parte de cima da casa?”

“Quem é que quer nos matar, Gil?”

“Sei lá… Bufão, Noves Fora, Cajamar… um deles.”

“Mas você não tinha feito acordo com todo mundo?”

“Fiz. Tudo selado. Territórios demarcados. Você sabe.”

“E então?” A moça quase chorava.

“Acordo é pra ser desfeito… Não é a primeira vez, não vai ser a última.”

“Você sempre me disse que o tráfico é ético. Palavra empenhada é sagrada.”

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e paranoicas, frequentemente subversivas, mas a maioria delas só quer mesmo é lhe entreter.

Estávamos em um daqueles ônibus antigos que, após o desembarque do avião, nos levam da pista até o aeroporto. Eu ia justamente pensando no eterno atraso em que vivemos, com relação a outros lugares. Devemos ser um dos poucos países que ainda usam esse tipo de transporte, bastante complicado porque atrasa a operação em pelo menos meia hora, o que é incompatível com as necessidades contemporâneas de otimização do tempo. Só temos desembarque civilizado em uma ou outra grande cidade.

Eu sou um defensor assumido da globalização da economia e da modernidade dos costumes. Não podemos viver num mundo de parasitas, de viciados em previdência, de doentes e idosos.

Bem. Pessoas como eu não são a maioria dos contribuintes. Ainda. E assim me vejo obrigado, sempre, a conviver com as baldas do Terceiro Mundo. Tenho pensado seriamente em pedir transferência para uma das nossas filiais nos Estados Unidos ou no Canadá.

E lá vinha meio perdido nesses pensamentos, porque não há nada a fazer num ônibus de embarque e desembarque, quando o sujeito ao meu lado, terno impecável, cabelo à escovinha, gravata gloriosa, começou a berrar para ninguém:

“Não vou fazer isso! Quero que você se dane! Chamo de você, sim, seu incompetente!”

Gravei todas as suas palavras, pois foram ditas, além do volume altíssimo, com firmeza e convicção. Só que, após os gritos, o homem, que não tinha mais de trinta e cinco anos, transformou-se completamente. De furioso virou um cordeiro, pálido, balbuciando “me desculpem, me desculpem”, para mim e outros próximos, e aceitou o lugar que alguém lhe ofereceu em um daqueles banquinhos laterais.

Cabisbaixo, envergonhadíssimo, fez todo o percurso com o olhar fixo em nada e foi o primeiro a descer, quando o ônibus parou. Chegou a empurrar uma senhora à sua frente, que protestou: “ah, que mal-educado…”

O fato não me passou despercebido. Pelo contrário. Tudo bem, já disse que sou favorável à economia globalizada e à competitividade na sua expressão máxima, ou do contrário nos transformaremos nos mendigos do Planeta, a exemplo de alguns países africanos e asiáticos, de economias engessadas e difusas, sem produtividade e eficiência. Ou, por outro lado, sofreremos do mesmo jeito, se mergulharmos em modelos nacionalistas ultrapassados. Não, precisamos reagir. Mas sou obrigado a reconhecer que esse estilo de desempenho econômico nos tem levado a alguns exageros mais ou menos ridículos.

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UM

“Em nome do Pai do Filho e do Espirito Santo.”

(O som é ótimo).

“Há quanto tempo você não se confessa, menina?”

“Faz uma semana.”

“Então, vá: conte seus pecados.”

(Ele derrama as frases, engraçado; que pieguice).

“São pecados veniais e pecados mortais. O senhor quer que comece pelos veniais ou pelos mortais?”

“Diga os mortais, menina.”

(Às vezes, a voz da menina fica longe. Deve ser o microfone que está mais perto do padre, não é?).

“Eu pequei contra a castidade.”

“Ah… mas foi sozinha? Ou acompanhada?”

“Tenho de dizer o nome?”

“Não… não é preciso. Quero saber se você estava sozinha, se foi um pecado solitário ou se você estava com um amigo, ou uma amiguinha, ou um bichinho…”

(Que é que é isso, sô?)

“Acompanhada. Com o Geraldo, um amigo do meu irmão…”

“Menina: se não me engano não é a primeira vez.”

“É a quinta.”

“Que foi, minha filha?”

“Que foi o quê?”

(Burra, ou se faz de burra).

“Que foi que você fez com ele?”

“Nada.”

“Minha filha, você disse que pecou contra a castidade com o rapaz. E agora diz que não fez nada? Explique melhor.”

“Não fiz nada… dessa vez. Nós juramos, sabe? Eu não tocava nele, nem ele tocava em mim… Fizemos até promessa…”

 “Vocês dois cumpriram o juramento?”

“Mais ou menos…”

(Ela é demais! Pô, conta logo!)

“Menina, não seja boba: eu estou aqui para perdoar os seus pecados. Agora, o que eu não posso é perder tempo. Há pessoas na fila da confissão. Você não deve ter medo de contar suas faltas; de qualquer forma será absolvida. Para isso você veio aqui…”

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No fim da vida, vou ser obrigado a confessar que devo todo o meu sucesso, prêmios internacionais e outras homenagens ao ditador Porfirio Luz. E, se o meu país realmente me considera um dos seus símbolos, possui, por conseqüência, uma certa dívida para com “O Sanguinário”.

Acabo de dizer isso e ouço, agora, esse “uuuuuu” surdo da platéia. Pensei que seria assim mesmo, que vocês se chocassem e que até imaginassem este meu ato como um delírio próprio da decrepitude. Mas tenho testemunhas do que vou lhes dizer e, se for o caso, eu as recrutarei. Acho que possuo alguma credibilidade.

Em nenhum momento, senhores, demonstrarei simpatia política pelo ditador. Pelo contrário. A memória dos “mortos queridos da resistência” pautou minha vida de ativista e formou meu caráter. Não esquecerei, jamais, também, os anos de exílio a que fui submetido.

A verdade sempre faz bem aos anciãos e realmente não posso conviver, neste meu fim de vida, com a culpa do meu encontro secreto com o “Papá Morte”.

Eu havia publicado, com dinheiro emprestado do meu padrinho, o meu primeiro livro de poemas, um livro modesto, fino, que eu mesmo distribuí pela universidade, vendendo-o a um dólar e meio. Um dos poemas, não exatamente o mais fraco deles, mas um dos mais discretos, chamava-se “Porfirio no Espaço”. Quando o escrevi, tinha em mente apenas um personagem de ficção, alguém que por acaso se chamava “Porfirio”. Não pensei, jamais, no “Monstro Engalanado”.

E era poesia, pós-lírica, ingênua e quase juvenil, aquele texto em que Porfirio, o personagem, vagava por entre galáxias, como um Pequeno Príncipe sul-americano, só que em busca de uma saudade que deixara de sentir. Vejam vocês que coisa boba, um produto do sentimentalismo antiquado do jovem romântico que eu era.

Dois meses após ter lançado a obra, ou seja, ter vendido o primeiro exemplar no diretório central dos estudantes, justamente a Maria Almeja, minha querida professora de Idiomas, um oficial à paisana bateu lá em casa. Era um homem cordial que só se assemelhava a um dos cães do ditador por causa do corte de cabelo à escovinha. Nesse tempo de terror, qualquer estranho que batesse à nossa porta, ainda mais um homem bem vestido e bem alimentado, não podia ser boa coisa. Minha mãe tremeu quando ele pronunciou meu nome, apesar de ele tê-lo dito com respeito, sem qualquer traço de agressividade.

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O buraco é muito fundo, tem uns três metros. Por que ele veio passear com o menino na área das demolições? O menino pediu, gostava de ver os ferros tortos, brotando das colunas semidestruídas.
 
O senhor Wernher, deitado no fundo do buraco, imóvel desde a queda, tenta levantar-se.

“Gilberto! Gilbertinho!”

Todo o corpo dói. A perna direita quase não se mexe sozinha. Uma fratura, talvez.

Na hora da queda, o menino não estava com ele. Isso foi mais ou menos há cinco minutos - ele franzia a testa e apertava os olhos, como se pudesse espremer a memória.

“Gilbertinho!”

Na hora da queda, o menino estava longe, correndo para um brinquedo perdido, um aviãozinho de plástico, meio encoberto de pó. No lugar daqueles esqueletos de casas, restaurantes e cinemas, uma área de dois quarteirões, a prefeitura construiria um complexo de viadutos, com espaço também para jardins e play-grounds. Todo dia, o baque das picaretas e dos grandes martelos derrubando as casas, e mais a gritaria abafada dos operários, pareciam assustar o menino. Mas, no domingo, o mundo destruído ficava deserto. Gilberto se aproximava, para certificar-se disso. O velho procurava desviar-lhe a atenção:

“Meu filho, vamos ver as lanchas no lago do parque, isso aí é perigoso, uma parede dessas pode cair em cima da gente, machucar o Gilbertinho…”

“Não, vovô, vamos ver as casas por dentro.”

Agora conseguiu agachar-se. Confundiu o ruído de um motor de carro, longe, com a queda de alguma parede. Viu Gilbertinho morto, esmagado. Gritou de novo, o pó coçou-lhe a garganta:

“Gilbertinho, pelo amor de Deus! Gilbertinho venha cá!”

O senhor Wernher está chorando. A mãe de Gilberto, sua filha, pedia sempre, rogava: “Papai, não leva o menino para a desapropriação; papai, olha duas vezes antes de atravessar a rua”.

Controlava-se: “Não tenham medo, não estou caduco”. E até compreendia tanto cuidado: era filho único. Mas insistia em passear com o menino. Gilberto gostava, corria em volta da praça, arrastava seus carrinhos, era mais sabido que os outros meninos, batia em todos. Temperamento forte, eh ,eh, como o meu.

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A moça de vinte e quatro anos chegou à porta do restaurante. Vestia jeans e uma blusinha azul-bebê, com uns bordados na gola e nas extremidades das mangas curtas. Carregava, presos à cintura, a pochete, de um lado; e um celular fora de moda, imenso, do outro. Ficou na ponta dos pés, porque não era muito alta, para observar o movimento. Lá no fundo, sozinho numa mesa de quatro lugares, estava quem ela queria.

A moça, morena, bonita de rosto e talvez um pouco magra de corpo, pediu licença e foi-se chegando à mesa do homem mais velho, uns sessenta e poucos, comendo com prazer sua massa de todos os dias.

“Ah, você…”, ele disse, a boca lambuzada, e demorou um pouco para ameaçar levantar-se. A moça de vinte e quatro anos desobrigou-o. Ele agradeceu com um sorriso sem jeito.

“Servida?”, ele continuou, como se houvesse alguma coisa a oferecer. Toda a massa, com a carne picada, já havia migrado da travessa para o prato.

“Obrigado, doutor Mário. Já almocei.”

“Sim, mas um vinho… um cálice”, ele insistiu.

Ela ficou quieta, o que ele interpretou como uma aceitação. A moça puxou uma cadeira e se acomodou.

“Ei, Marrom!”, ele gritou para o garçom. A moça constatou que o garçom era mesmo marrom. “Traz mais uma taça de tinto”, ele pediu de longe, incomodando os rapazes da mesa ao lado. Um deles virou-se e encarou o homem mais velho, que nem percebeu.

“Doutor Mário”, a moça continuou, “eu vim resolver a nossa questão.”

“Mas que questão, Lili? Não temos questão nenhuma. Somos amigos.” O homem diminuíra o ritmo com que sorvia os fios de macarrão. Começou a usar a faca.

“Somos amantes, doutor Mário.”

“O quê? Amantes? Que é que é isso, Lili?” O homem, que era branquelo, pintava os cabelos da cor do garçom, usava suspensório e parecia acima do peso, olhou de lado com medo de que o ouvissem. Baixou a voz. “Nós só transamos uma vez”, ele disse, mostrando o dedo indicador virado para cima. “Uma vezinha.”

“Você queria mais.”

“Bem…”

“E eu também, doutor Mário. Só que eu fingi que não, para não reconhecer que estava apaixonada pelo senhor.”

“Por mim, Lili? Um… agonizante? Um animal pré-histórico que passa o dia sonhando apenas com a hora das refeições, que já não aguenta trabalhar, que morreu e não sabe…”

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Já fazia uma semana que Nhá Sirvina não pisava na loja. “Alguma coisa errada tem”, pensou seu Ferreira. Outra que não aparecia era dona Rosa Machado, mas esta só há uns três dias.

O português, apesar da aparência largada, barba por fazer, camiseta regata, e de soltar uns palavrões que, de vez em quando, deixavam as pessoas arrepiadas, era muito cioso das suas conquistas comerciais. E aquelas duas mulheres, entradas em anos (Nhá Sirvina já passara dos setenta), visitavam todos os dias, com rigor religioso, a lojinha de tecidos. Compravam, no máximo, três peças por semana. Um zíper hoje, uns botões amanhã, e entretelas, agulhas, linha. Coisinhas. Mas compravam.

Seu Ferreira estava convencido de que dona Rosa Machado guardava ilusões românticas a seu respeito, apesar de comportar-se como uma dama, sempre; já o problema de Nhá Sirvina era de solidão mesmo: largada no mundo, morando com o filho único, Lulão, que jamais aparecia em casa, ela precisava conversar com alguém. Escolhera o português.
“O que está errado na porra desta loja?”, perguntou seu Ferreira para si mesmo, em voz alta, assustando umas clientes que olhavam peças de algodão cru. “Será que elas não vêm por causa dos assaltos?”

Imaginou, por um momento, que o noticiário da televisão sobre os perigos da zona portuária, onde se estabelecera, estaria afastando a clientela. “Mas, grandes merdas”, dizia-se sempre em voz alta. “Os bairros ricos são os mais perigosos, aqui só tem pé de chinelo, uns coitados que roubam pra beber cachaça… Será que tem alguma coisa a ver com Xibiu?”

Lá estava Xibiu, olhando para ele com um “amor desesperado que me faz chorar”, como o próprio seu Ferreira definia o afeto que o adolescente, portador da Síndrome de Down, lhe dedicava. Xibiu estaria completando, agora, uns quinze anos. Seu Ferreira até evitava encará-lo por mais tempo, pois o rapaz soltava um urro assustador, de amor puro, levantava-se desengonçado (estava engordando demais) e corria até o português para abraçá-lo e cobri-lo de beijos.

“Ô, pare com isso, maluco, pare, pare…”

Seu Ferreira dizia “pare, pare”, mas, no fundo, não podia passar sem aquele carinho. Nunca tivera irmãos, namoradas, amantes. Servia-se das prostitutas ali de perto, uma de cada vez para não “pegar costume”. Dona Adélia, sua querida mãe e até então a única afeição da vida, morrera em Trás-os-Montes aguardando a passagem para viajar ao Brasil. Mas isso já fazia uns vinte anos. O segundo afeto do português era o Xibiu.

“Xibiu, você fez alguma coisa com dona Rosa Machado e com Nhá Sirvina?”

O garoto balançou alegre e violentamente a cabeça, de um lado para o outro, enquanto emitia seus impressionantes ruídos guturais.

“Entende tudo, o puto”, pensou seu Ferreira, sem deixar de sentir uma ternura definitiva pelo garoto. Xibiu surgira na sua vida há treze anos, quando uma mulher jovem e bem-vestida apareceu na lojinha. Trazia uma criança num saco às costas, o que não era muito comum por ali. De relance, porque atendia a outros clientes, seu Ferreira pensou tratar-se de uma criança japonesa. “Pai japonês, ou chinês”, pensou consigo. De repente não viu mais a mulher e, quando foi fechar a loja para almoçar (era o único comerciante que ainda fazia isso na rua), descobriu, numa pilha de tecidos desfraldados, que haviam sido arrumados como um berço, a estranha criança, dormindo. Teve certeza, depois, que lhe haviam dado alguma droga para que não fizesse barulho.

“Mas que filha duma puta!”, foi sua primeira reação. Correu para a rua atrás da mãe desalmada, mas nem sinal. Preocupado, logo voltou à loja vazia, e o garoto ainda dormia.
Desconsolado, mostrou o troféu para seu Golinho, do bar ao lado, e dona Aírdes, do brechó da esquina. Seu Golinho não teve reação, já estava tão calibrado àquela hora do dia que confundiu o garoto com um delirium tremens inédito.

“Que agonia!”, foi seu único comentário.

Já dona Aírdes encantou-se.

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Quem olhasse para aqueles três, entrando e saindo do automóvel velho (as duas mulheres sempre com muita dificuldade), logo se perguntaria qual a relação entre eles. O rapaz, motorista e dono do veículo, moreno escuro comprido e magro, sorriso de luz, roupa branca impecável de profissional de saúde, excedia-se na cortesia às duas mulheres, mais estropiadas do que idosas, e que talvez nem tivessem passado dos setenta. A mais alta e muito magra, brancosa, cabelo louro pintado mas de raízes brancas, vestido de velhinha, preto de bolotas esverdeadas; a outra, negra quase azul, ombros sugados, cabelo acaju espichado, blusa lilás e saia rosa curta, absolutamente inadequada à idade, via-se que emagrecera muito ultimamente.

O rapaz, pouco mais de vinte anos, apoiando as duas para fazê-las descer e subir do carro com mais conforto, chamava-as por nomes estranhos: dirigia-se à branca como A Velha Chama; e à outra, A Negra Solidão.

Mas não havia outro jeito de comunicar-se com elas, as duas nem admitiam isso, até já se haviam esquecido dos seus nomes próprios.

Aquele ponto da cidade era difícil de estacionar: o centrão, no chamado Recife Antigo, sempre de poucas vagas e muitos guardas de trânsito; as ruas eram tomadas de prédios baixos, estilo Rive Gauche, do começo do século passado; e, em ruas próximas, outros prédios parecidos, de arquitetura portuguesa, edificações ainda mais velhas, do final do século 19 – tudo isso deixava as duas mulheres embevecidas, emocionadas, tontas.

“Olha lá, Negra Solidão”, dizia A Velha Chama apontando uma janela. “A gente passou ali três anos, foi quando Hermes La Porte quase me ensinou a falar português direito…”, ria a velhinha, o braço esticado, só pele e osso.

“Não era a “Blu Valter” ali?”, perguntou a negra, referindo-se a uma das muitas boates da época, a Blue Water.

“Sei não, menina; minha cabeça já era”, riu a outra. “Os prédios são os mesmos, mas agora estão aviadados, com essas cores gritantes,  horrorosas… “ A Negra Solidão não era de poupar palavras.

As duas se viraram ao mesmo tempo para o rapazinho moreno sorridente:

“Você é um santinho, meu filho”, disse A Velha Chama. “A gente estava querendo fazer essa visita há muitos anos.”

“Sei que não foi fácil convencer o dono do botequim”, completou A Negra Solidão, referindo-se ao diretor do hospital onde as duas praticamente moravam, pacientes em tempo integral, portadoras terminais do HIV.  O maior segredo do hospital, aliás, era a identidade de quem pagava, há anos, o tratamento das duas ex-prostitutas.

Péricles, o enfermeiro moreno e simpático, fizera-se uma espécie de neto daquelas senhoras, fontes de desarmonia no Hospital Lusitano.  Os internos eram poucos, em geral gente rica, homens e mulheres, que as famílias preferiam entregar a cuidados médicos intensivos e sobretudo permanentes, como uma forma de se livrar deles.

Assim, A Velha Chama e A Negra Solidão, duas putas da pior zona do Recife, a do Cais do Porto, conviviam com esclerosados Albuquerque, Cavalcanti e Pessoa de Melo, além de outras famílias tradicionais.

Houve conflitos. Dona Hermínia Buarque  Maciel, por exemplo, não admitia a proximidade das duas mulheres. A Velha Chama poderia até ser tolerada, tinha a pele branca, mas uma crioula, jamais! Nem que fosse princesa do país mais rico da África!

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Chegou devagar, gravata frouxa, jeito relaxado, à mesa da nova menina do Departamento de Criação (era mesmo uma menina, apesar de ter-se formado em publicidade havia um ano). Ela examinava umas fotos, de uma rua ou de uma feira; ele viu pelo olho periférico, não conseguiu definir. Reparou bem nela: cabelos supernegros, jeitinho clean (como quase todas ali), 20% dos peitinhos aparecendo na blusa de verão. Sorriu ao lembrar como seu pai a definiria: um pitéu. Tinha aquele cheirinho de fundo de perfume seco, igual a todas. Ele pôs os cotovelos na mesa, seu rosto ficou muito próximo ao dela. Era o dono da agência, podia fazer qualquer coisa,

“Tô a fim de você”, disse com firmeza, mas em meia voz, para não chamar a atenção da outra garota na mesa do lado.

Ela levantou os olhos, nem a cabeça mexeu. Encarou-o, séria:

“Quantos centímetros?”

“O quê?”

“Quantos centímetros?”

“Não entendi. Centímetros…?”

“De membro viril. Pênis. Caceta. Quantos?”

Impossível evitar a pausa constrangida. Ela continuava a fitá-lo nos olhos, sem dor nem expectativa.

“Não foi minha intenção magoá-la. Uma brincadeira.”

Ela usava aquele batom meio escuro que lembra bocas de vampiros. Será que ele teria visto um sorriso nascendo sutil nos movimentos das suas bochechas, um pouco mais cheias do que deveriam?

“Você não me magoou. (Veludo de voz…) Tenho estreitamento vaginal e não posso perder tempo com homens de pau um pouquinho além do normal”.

Ela continuou a encará-lo, enquanto ele dava meia-volta e sumia da sala, apressado. (Teve certeza: aquilo não era mesmo um sorriso a nascer no rosto da moça).

Pelo vidro azul da janela, o dono da agência viu o trânsito parado lá embaixo. Pensou no crescimento difícil da empresa, nos sócios americanos complicados. Naquela semana, não iria escapar de uma ou duas noites de trabalho. Sua mulher gastava cada vez mais nos cartões de crédito e o seu caçula destruíra o segundo automóvel importado. Filho da puta.

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Miniconto

O adolescente Julinho, 15 anos,  assustou-se porque Cleôncio, o médium de efeitos físicos, dormia, exausto, e não costumava liberar ectoplasma durante o sono; mas o fluido branco, parecendo uma fumaça espessa, escapava, generoso, por todos os buracos da cabeça do paranormal e começava a formar uma imagem. Há dois anos, Julinho era tudo para o médium: secretário, empregado doméstico, alcoviteiro. Já não se assustava com os fantasmas produzidos por Cleôncio. Tudo gente boa. Quando um quepe surgiu na figura brancosa, que lentamente adquiria cor, Julinho viu quem era: o coronel Quintino Prado, da Guarda Nacional. Morrera no começo do século 20, estava cheio de carmas pra resgatar, mas reclamava demais. “Vou aproveitar o sono dele pra lhe mandar um recado e é você que vai dar, moleque”, disse o coronel (e toda vez que ele abria a boca, o ambiente esfriava mais). “Estou farto! Transformaram-me em foca de circo! Apareço, digo coisas, aconselho, faço as vezes de vigário, conto segredos da plateia e ainda pensam que sou um truque desse infeliz aí” – resmungou, apontando o médium largado no sofá. A forma do coronel já se desprendera do corpo de Cleôncio e circulava à vontade, levemente colorida, pela sala gelada. Até os pés, sempre as últimas construções da escultura fluídica, haviam-se formado.  “Mas o que eles querem?”, insistiu a aparição. “Que eu dance cancã? Aqueles físicos da Universidade me olharam e tascaram na minha cara: ‘Olha a fraude! Veja como o corpo é desproporcional. Descubram onde está o projetor!’ ”  “Ora, desproporcional é a mãe deles! Mesmo o deputado, que estava junto, acreditou, gostou do meu ‘espetáculo’ e agora vai trazer até a amante pra ver o ‘show’. Menino, diga ao idiota aí que não me evoque mais! Estou morto mas não sou palhaço! Sou um cidadão, um militar sério! Homessa! Onde estamos?” Julinho se apressou em dizer, bem alto, “sim, sim, sim, seu coronel, eu falo!”, pra ver se o espectro sumia de vez; o rapaz estava só de camiseta e não suportaria aquele gelo nem mais um minuto sem correr o risco de pegar uma bruta gripe. 

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